Chiamatemi Ismaele. In cambio vi racconterò una storia che mischia tutta la interminabile noiosità prolissa del romanzo ottocentesco con una struttura da romanzo sperimentale novecentesco ante litteram. Sepolta sotto la montagna di ciarpame che avevo da parte e che ho qui usato per allungare il brodo potrebbe anche esserci una narrazione interessante e molto simbolica (in termini generali: non è necessario che simboleggi poi qualcosa di preciso), ma il compito di setacciare la fanghiglia e scoprire la pepita spetta agli intrepidi o forzati lettori, se mai ce ne saranno.
Così sarebbe potuto cominciare Moby Dick; or, The Whale, se Melville avesse scelto un approccio più onesto alla sua storia. Non lo ha scelto. Di conseguenza, i primi capitoli del libro sono occupati da una delle introduzioni più lunghe che si possano immaginare e in cui i movimenti del protagonista narratore (l’autoproclamato Ismaele) sono seguiti passo per passo ed esplorati pelo per pelo: i suoi trascorsi, un suo breve curriculum, dove va, dove non va, cosa vuole fare, cosa non vuole fare, qual è il suo gusto preferito di gelato, eccetera. Soprassediamo.
Questi i punti salienti. Dopo l’incontro casuale (o fatale) con Queequeg il cannibale, uomo dal fisico scultoreo e dal grande arpione, e soprattutto dopo una notte infuocata condivisa nello stesso letto, Ismaele e il suo nuovo “amico” si fanno assumere sulla Pequot, una baleniera che Ismaele ha scelto a caso (o per destino?), perché ne apprezzava le linee, il design e il materiale. Capitano della Pequot sarà Ahab, ma noi non lo vedremo prima che sia trascorsa un’altra vagonata di pagine. Tra una cosa e l’altra, i due si imbarcano: Queequeg con uno stipendio da Marchionne e un posto da primo arpione, Ismaele come pulitore di cessi e uno stipendio da schiavo cinese della Apple. Ma a lui va bene così.
Succedono cose. Il viaggio comincia, passano le pagine, e alla fine compare in scena Ahab: è un vecchio mezzo pazzo (la metà non pazza ha l’Alzheimer), con una gamba sostituita da un osso di balena e con una fissazione malsana per Moby Dick, il capodoglio bianco. Che è anche un chiaro simbolo fallico, come direbbe Freud, ma fermiamoci qui. Scopo del viaggio sarà proprio catturare e uccidere nel modo più crudele possibile Moby Dick, dopo che un precedente incontro è costato la gamba ad Ahab stesso. Il primo ad avvistare il bersaglio vincerà la moneta di argento, che Ahab fa inchiodare all’albero maestro. Eventuali altri capodogli incontrati per strada saranno sì cacciati e uccisi, ma solo per puro dovere di firma. I marinai non apprezzano molto, ma alla fine si adeguano.
Il viaggio comincia. Per pagine, pagine e ancora pagine abbiamo spiegazioni sul perché la caccia alle balene sia buona, bella e santa, ricostruzioni fantasiose sui precedenti storici e mitici che in teoria dovrebbero dimostrare la divina importanza dei balenieri, scene di caccia e macellazione che faranno la gioia di tutti gli animalisti, teatrini a bordo della Pequot, e insomma più o meno tutto ciò che languiva da anni nei cassetti di Melville e finalmente ha trovato uno scarico. Moby Dick non si vedrà mai, ma ogni tanto qualcuno ne racconterà le presunte imprese.
Quando le pagine rimaste sono poche e incombono i titolo di coda, ecco che il capodoglio bianco arriva. I marinai della Pequot, ma soprattutto Ahab, attaccano Moby Dick mentre si stava facendo i fatti propri nell’oceano. Moby Dick cerca di evitarli. I marinai attaccano di nuovo. Moby Dick cerca di nuovo di evitarli. Ahab attacca ancora e certa il bersaglio con un paio di arpioni. Moby Dick si rompe definitivamente le palle e affonda la nave, per poi inabissarsi sanguinante e concludere così la storia. È vivo? È morto? E inscatolato da Schrödinger? Mistero. Ahab è morto di sicuro, assieme a tutti gli altri marinai della Pequot, e non c’è quanto che tenga. La scampa solo Ismaele, che ha la classica fortuna di ogni narratore in prima persona, e in un qualche modo si aggrappa a un pezzo del fu vascello; sarà poi ripescato. E forse in tutto questo c’è una morale, ma sta a noi decidere quale.
Così sarebbe potuto cominciare Moby Dick; or, The Whale, se Melville avesse scelto un approccio più onesto alla sua storia. Non lo ha scelto. Di conseguenza, i primi capitoli del libro sono occupati da una delle introduzioni più lunghe che si possano immaginare e in cui i movimenti del protagonista narratore (l’autoproclamato Ismaele) sono seguiti passo per passo ed esplorati pelo per pelo: i suoi trascorsi, un suo breve curriculum, dove va, dove non va, cosa vuole fare, cosa non vuole fare, qual è il suo gusto preferito di gelato, eccetera. Soprassediamo.
Questi i punti salienti. Dopo l’incontro casuale (o fatale) con Queequeg il cannibale, uomo dal fisico scultoreo e dal grande arpione, e soprattutto dopo una notte infuocata condivisa nello stesso letto, Ismaele e il suo nuovo “amico” si fanno assumere sulla Pequot, una baleniera che Ismaele ha scelto a caso (o per destino?), perché ne apprezzava le linee, il design e il materiale. Capitano della Pequot sarà Ahab, ma noi non lo vedremo prima che sia trascorsa un’altra vagonata di pagine. Tra una cosa e l’altra, i due si imbarcano: Queequeg con uno stipendio da Marchionne e un posto da primo arpione, Ismaele come pulitore di cessi e uno stipendio da schiavo cinese della Apple. Ma a lui va bene così.
Succedono cose. Il viaggio comincia, passano le pagine, e alla fine compare in scena Ahab: è un vecchio mezzo pazzo (la metà non pazza ha l’Alzheimer), con una gamba sostituita da un osso di balena e con una fissazione malsana per Moby Dick, il capodoglio bianco. Che è anche un chiaro simbolo fallico, come direbbe Freud, ma fermiamoci qui. Scopo del viaggio sarà proprio catturare e uccidere nel modo più crudele possibile Moby Dick, dopo che un precedente incontro è costato la gamba ad Ahab stesso. Il primo ad avvistare il bersaglio vincerà la moneta di argento, che Ahab fa inchiodare all’albero maestro. Eventuali altri capodogli incontrati per strada saranno sì cacciati e uccisi, ma solo per puro dovere di firma. I marinai non apprezzano molto, ma alla fine si adeguano.
Il viaggio comincia. Per pagine, pagine e ancora pagine abbiamo spiegazioni sul perché la caccia alle balene sia buona, bella e santa, ricostruzioni fantasiose sui precedenti storici e mitici che in teoria dovrebbero dimostrare la divina importanza dei balenieri, scene di caccia e macellazione che faranno la gioia di tutti gli animalisti, teatrini a bordo della Pequot, e insomma più o meno tutto ciò che languiva da anni nei cassetti di Melville e finalmente ha trovato uno scarico. Moby Dick non si vedrà mai, ma ogni tanto qualcuno ne racconterà le presunte imprese.
Quando le pagine rimaste sono poche e incombono i titolo di coda, ecco che il capodoglio bianco arriva. I marinai della Pequot, ma soprattutto Ahab, attaccano Moby Dick mentre si stava facendo i fatti propri nell’oceano. Moby Dick cerca di evitarli. I marinai attaccano di nuovo. Moby Dick cerca di nuovo di evitarli. Ahab attacca ancora e certa il bersaglio con un paio di arpioni. Moby Dick si rompe definitivamente le palle e affonda la nave, per poi inabissarsi sanguinante e concludere così la storia. È vivo? È morto? E inscatolato da Schrödinger? Mistero. Ahab è morto di sicuro, assieme a tutti gli altri marinai della Pequot, e non c’è quanto che tenga. La scampa solo Ismaele, che ha la classica fortuna di ogni narratore in prima persona, e in un qualche modo si aggrappa a un pezzo del fu vascello; sarà poi ripescato. E forse in tutto questo c’è una morale, ma sta a noi decidere quale.
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